Pulsacões

Mil pulsações fazem de mim o que na verdade não sou.

Está decidido que nada sou. Poeta, não sou. Não sou meus soluços. Carimbos, não sou.

 Não sou a buzina que esperava que fosse a gritar por nomes em cada esquina de mim.

Não sou meus números nem minhas medidas, não sou passarinho, não sou trapezista. 

Fingidor, não sou.

Não sou caçador de rimas aladas, de palavras que, libertas que são, desprendem-se de meu vocabulário. Rimador, não sou. Não sou escudeiro, protetor, amigo, 
criador de música, de filme, de melodia sacana. Sacana, não sou. 

Não sou prelo, prelóquio, prelúcio, prelúdio, nem conhecedor de dicionário. Aurélio, não sou. Talvez prepúcio. Eu sou. Prepúcio, eu sou. Não sou tenista, não sou uniforme, 

não sou limpinho, não sou escolhido, não sou carro forte. 

Não sou estudante, não sou conciso, não sou sinistro, não sou cronista, não sou professor. Jornalista, não sou. Não sou cineasta, não sou contador de história,
 não sou bonzinho, namorado ou agiota. Bom ou mau caráter, não sou.

 Não sou escoteiro, não sou maconheiro, não sou pugilista, bombeiro,budista. 

Boa coisa, não sou. Não sou puritano, não sou maquinista, não sou flor-de-lis, flor de madeira, flor-de-mico, flor-de-noiva, flor-de-padre, flor-de-pau. Trepadeira, não sou. Trepadeira, não sou. Não sou de Itabira, não sou Raimundo, não sou José, 
não sou farmacêutico. Drummond, eu não sou.

Que coisa eu sou, se nada coisa a minha dúvida? 

Será que eu sou só uma coisa a desejar poema ou uma bunda procurando rima? Funda.

As pulsações me enganam, me aporrinham, me ensurdecem, me alucinam, me entristecem, me coisam, me coisam. E as coisas todas me perseguem e me julgam e também me faltam. Eu sou minha ausência. Quando minha presença fala, eu escapo de mim.